Сегодня в разговоре с Д. подумалось и озарилось, откуда такая тяжесть. Ну вот такая, от которой даже дышать тяжело, как мешок с кирпичами за спиной всю жизнь тащишь, тащишь.
Дошло, что тяжесть — от того, что притягиваешь к себе всякое, от головы, мечешься, мечешься и в суете — не замечаешь, не имеешь привычки вчувствоваться, прислушаться — что действительно ТВОЕ. И тянешь к себе всякое, привязываешь к себе как своё и тащишь…. От скуки, спешки, от попытки спрятаться и не смотреть в то как есть- берешь очередное что_то…
А к не_своему есть своего рода «несварение» — это не_своё так и остается, накапливается тяжестью и ни как не идет в дело. Потому что не своё. И требует неестественных сил на поддержание его у себя. Потому что не своё…
А СВОЁ — в жизнь вплетается, втекает, как ручей в речку. Как диалог с миром, слова, обращенные именно к тебе. Как «нарисовался — не сотрешь».. Своё естественно, органично, без надрыва, по любви, своевременно… Про СВОЕ писать пока труднее, пока тема для меня очень тонкая, зреющая…
Короче тяжесть — от того, что натянуто в жизнь не своего.
Такие вот ночные приходы. Привет.

comments powered by HyperComments